Le enseñé a mi hijo mayor a conducir de la misma manera que mi padre me enseñó a mí, con las mismas medidas de precaución y paranoia. A veces, mientras iba de copiloto por la interestatal, veía el velocímetro pasar el límite y escuchaba las palabras de mi padre.
“Hola, amigo”, le digo a Max. “¿Qué tan rápido vas?”
Me encuentro recordando uno de esos momentos de este verano, al volante de un BMW negro. Mi hijo se sentó a mi lado y observó con alegría cómo alcanzábamos las 125 millas por hora.
“¡Hermoso!” el dijo
Max tenía 18 años en ese momento. Acababa de terminar su primer año en la universidad y esa tarde había llegado a Berlín para pasar unos meses de verano. Las tormentas retrasaron su vuelo nocturno desde JFK cuando la recogí en el aeropuerto, estaba agotada. Estaba desinflado.
Como sucede cuando los niños crecen, y especialmente cuando estás a un continente de ellos, nos perdimos el Día del Padre por completo. Para una celebración tardía, mi esposa nos consiguió entradas para ver a nuestra banda favorita, Wilco, tocar en un espectáculo poco común en Alemania.
Cuando se subiera al coche, en menos de tres horas la banda subiría al escenario de Dortmund, al otro lado del país. Google Maps dice que se necesitan cinco para conducir.
Podemos abandonar el programa. O al menos podemos aprender algo paternal por un día y probar suerte en la Autobahn.
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